yo es decir el mundo

Hablan
Lo he leído en algún lado
Hablan cacarean mugen gimen dicen maúllan
Y despotrican con la literatura del yo
Y YO que no soy literato y que entiendo poco de las formas
Y que entiendo poco de las corrientes
No entiendo lo que dicen maúllan cacarean despotrican ronronean
Hablan del Yo y de la referencia o autorreferencia o
De la literatura objetiva o no se que crudo rollo o papiro de
La intelectualidad coqueta y bienpensante
Y mientras tanto discuten y maúllan y gimen y cacarean
Y tartamudean de lo lindo entre citas y preámbulos
Mientras los poetas escribimos
Con nuestro YO lírico vapuleado
Y los ojos más abiertos que el útero de lo imposible
Con la piel ardiendo y el corazón desparramado
Sobre lo que hiere
Es decir sobre el mundo todo
Con la vanidad de los poetas suicidas
Con la alegría de los que caminan descalzos
Sobre la vereda de la tarde juntando palabritas que vuelan
Como las hojas que el viento impulsa porque si
Porque así es el viento sin miedo de los que auscultan
El corazón del YO extrañado
El corazón del YO del mundo...
Hablan por todos lados y se huele el miedo
Se les huele el miedo a raudales que apesta
Que contamina el aire y se llenan de perfume francés
Porque no pueden soportar el olor de la carne
Cuando grita cuando ama cuando sangra
Porque no pueden resistir las emociones violentas
Se distancian y llaman Objeto a aquello que evocan
Tratando de enrarecer la sintaxis usan la metáfora
Como un bisturí de cirujano
Y observan el cuerpo del lenguaje objetivado sobre la mesa
Agonizando
Pero yo se que tendrán que dar explicaciones
Cuando suturen el cuerpo inerte porque ya no puedan hacer nada
Porque ya no representan a nadie
Tendrán que dar explicaciones
Porque los parias y vagabundos como YO
Repito
Porque los desahuciados y locos como YO
Repito
Porque los alcohólicos y drogadictos como YO
Repito
Porque los que amamos la vida con PASION
Si si dije pasión
Repito
Estaremos esperando el parte medico
Y seremos muchos los que estemos dispuestos
A darle voz y cuerpo
A lo que SILENCIARON por temor desidia o marketing folletinesco
Y la poesía volverá a las calles
A la voz de los enamorados y desamparados
Volverá a correr por los barrios del mundo
Como una pelotita de trapo
Y ya no habrá quejas inútiles y banales
Porque la poesía se subirá a la mesa cada noche
Y porque las poesía al fin
Podrá ser leída por una niña de catorce años.