lo siento

Últimamente me quedo despierto
Muy tarde entrada la madrugada como un auto al garaje del sol
Y me quedo viendo tu rostro dormido
Me gustaría saber que no vas a sufrir cuando parta
O me parta como un rayo herido en la tibieza de la noche
No se porque me asaltan hambrientas estas ideas
No se porque no duermo como un vigía que vela
La respiración acompasada de tus sueños
No es que quiera dejarte sola en el mundo
No es que quiera dejar mi cuerpo callado
Como un bulto idiota y sin sentido
Es que no quiero que sufras mas perdidas
Es que no puedo pensarte sola en la cama
Y sin que nadie te proteja de las pesadillas
Cuando abrís los ojos de espanto y miras el vacío aterrador
Que se te agolpa como una trompada de miedo en la mirada
No no es que vaya a morirme no
Solo quiero saber y pedirte
Que cuando parta o me parta como un rayo herido
En la tibieza de la noche
Seguirás siendo feliz y tratando tratando tratando
Conmigo o sinmigo
Porque no puedo conciliar el sueño
Porque el sueño no se concilia con nadie
Que no seas vos
Porque soy egoísta y no quiero quedarme solo
Porque prefiero desvanecerme en la tibieza de la noche
Que tener que conciliar el sueño con las sombras
Que tener que extrañarte hasta el dolor más impensado
Que tener que preguntarme sobre los destinos remotos
Que tener que cerrar los ojos y creer en lo improbable
Lo siento porque quise porque trate
De escribir un poema que te de esperanza
Cuando el círculo de fuego se cierre
Y no puedo más que temblar
Como una hojita con fiebre
En la soledad tibia de la tarde.

Casa Vacia

Todos los martes 21H,

Animate a ser fotografiado y presenciar el desastre!

Libario Bar (habitacion 101)

Julian Alvarez 1315

Palermo.

yo es decir el mundo

Hablan
Lo he leído en algún lado
Hablan cacarean mugen gimen dicen maúllan
Y despotrican con la literatura del yo
Y YO que no soy literato y que entiendo poco de las formas
Y que entiendo poco de las corrientes
No entiendo lo que dicen maúllan cacarean despotrican ronronean
Hablan del Yo y de la referencia o autorreferencia o
De la literatura objetiva o no se que crudo rollo o papiro de
La intelectualidad coqueta y bienpensante
Y mientras tanto discuten y maúllan y gimen y cacarean
Y tartamudean de lo lindo entre citas y preámbulos
Mientras los poetas escribimos
Con nuestro YO lírico vapuleado
Y los ojos más abiertos que el útero de lo imposible
Con la piel ardiendo y el corazón desparramado
Sobre lo que hiere
Es decir sobre el mundo todo
Con la vanidad de los poetas suicidas
Con la alegría de los que caminan descalzos
Sobre la vereda de la tarde juntando palabritas que vuelan
Como las hojas que el viento impulsa porque si
Porque así es el viento sin miedo de los que auscultan
El corazón del YO extrañado
El corazón del YO del mundo...
Hablan por todos lados y se huele el miedo
Se les huele el miedo a raudales que apesta
Que contamina el aire y se llenan de perfume francés
Porque no pueden soportar el olor de la carne
Cuando grita cuando ama cuando sangra
Porque no pueden resistir las emociones violentas
Se distancian y llaman Objeto a aquello que evocan
Tratando de enrarecer la sintaxis usan la metáfora
Como un bisturí de cirujano
Y observan el cuerpo del lenguaje objetivado sobre la mesa
Agonizando
Pero yo se que tendrán que dar explicaciones
Cuando suturen el cuerpo inerte porque ya no puedan hacer nada
Porque ya no representan a nadie
Tendrán que dar explicaciones
Porque los parias y vagabundos como YO
Repito
Porque los desahuciados y locos como YO
Repito
Porque los alcohólicos y drogadictos como YO
Repito
Porque los que amamos la vida con PASION
Si si dije pasión
Repito
Estaremos esperando el parte medico
Y seremos muchos los que estemos dispuestos
A darle voz y cuerpo
A lo que SILENCIARON por temor desidia o marketing folletinesco
Y la poesía volverá a las calles
A la voz de los enamorados y desamparados
Volverá a correr por los barrios del mundo
Como una pelotita de trapo
Y ya no habrá quejas inútiles y banales
Porque la poesía se subirá a la mesa cada noche
Y porque las poesía al fin
Podrá ser leída por una niña de catorce años.

en algun lugar

(En algún lugar dije
¿Por qué llevo un perro muerto entre los brazos?
Esta noche no debería ser una de esas y sin embargo
¿Por qué acuno un perro muerto entre los brazos?)

Hace tiempo que no escribo con la mano
Apretando una birome
Esto es casi una confesión sexual
Hace tiempo que no sostengo una birome con la mano
Que observo las formas dispares de la escritura
Que percibo el dolor del lenguaje en las yemas
Que siento el desvío del inconciente en sus curvas
La caligrafía rápida y deforme
Como una mancha de sangre o un coagulo que se deshace
Y se convierte en un gusano que repta

Hace mucho que no aprieto una birome en la mano
Y se que suena raro esto que digo
Pero es diferente la sensación que provoca
Siento la palabra romper la placenta en mi lengua
Escurrirse entre los dientes y caer
Como un nadador torpe que tropieza
En un trampolín hacia mis dedos y mis ojos
Que auscultan el nacimiento del gusano asqueroso
Lleno de baba y mugre
Que repta en la hoja
Y vuelve a reptar
Un poquitito más abajo
Como el absurdo de Sísifo
El gusano se empecina en seguir
Balbuceando baba informe y pegajosa
Sabiendo que en algún instante y lugar de la hoja
Sencillamente se quedara quieto
Detenido en su última forma
Incompleto y banal
Atrás quedara el pasado incomprensible y sin memoria
Tanto recorrido hecho
Tantas miguitas de baba dejadas en el camino
Para terminar en la palabra “picaporte” o “frío” o “siempre”
O “tal vez” o que se yo que inaudita forma injusta y superflua
Pero el gusano ciego besa el polvo y se estrella en la nada
Apenas repta ya con los muñones del lenguaje sin cicatrizar
Y esparciendo líquido amniótico por la hojita
Que quiere ser barco de papel o carta de amor o nada.

Sísifo abrió los ojos
Había cumplido treinta años
Miro a su alrededor
Y eso que veía tenia que hablar de el
Tenia que representarlo
Tomo una tiza y dibujo el contorno de su cuerpo en el piso
Luego se fue al rincón
Y empezó a nombrar todas las cosas que veía

(Ahora tendría que empezar a numerar todas las cosas, pero sencillamente es un acto discursivo que me provoca una fatiga tremenda, lo único que diré para ahorrarme el esfuerzo de semejante hazaña intelectual es que lo que Sísifo empezó a evocar le produjo una nausea espantosa y tuvo que recurrir al baño velozmente para no vomitar en el piso como era su costumbre cada vez que intentaba este juego de las apariencias:
Ahora me doy cuento porque no soy narrador
La fatiga me produce ganas de vomitar y salir corriendo)

Sísifo se lava los dientes
Y se observa en el espejo:
Me miro
Estoy gordo
Lleno de apestosa grasa
Como llegue a ponerme así?
Como llegue a tomarme una botella de güisqui por día?
Porque tengo un perro muerto que acuno entre los brazos?
Porque fumo dos atados de cigarrillos negros por día?
Porque tomo cocaína hasta el hartazgo?
Porque estoy hablando frente a un espejo?
Porque me da vergüenza tanta banalidad?
Acaso ustedes no son banales?
Acaso su tristeza es mas digna que la mía?
Acaso no es noble el dolor que siento?
Acaso no tengo derecho a la imbecilidad?
Acaso no puedo declararme culpable y seguir sonriendo
Con la misma cara de estupido que sostienen ustedes?
Acaso debo padecer porque si y sin razón?
Acaso no tengo derecho a provocarme la muerte?
No es este mi templo sagrado?
Tengo derecho a la perversión y punto
Tengo derecho...

Sísifo juega a las muñecas y canta
Sísifo juega a los soldaditos y ríe
Sísifo tiene ganas de dormir y sueña.
Sísifo en el shopping de Devoto:

Estoy frente a las maquinas de ositos
Pones una monedita y probas suerte
Si la suerte esta de tu lado
Es muy probable que atrapes un animalito con las pinzas
Caso contrario
Serás un estupido desilusionado y triste
La trampa de este juego radica en la posibilidad de elegir
Entre un animalito u otro
Y mientras te debatís con energía y codicia
Las pinzas ya están apretando el vacío
Algunos se quedan mirando largamente
Estudiando las posibilidades estratégicas y disposicionales
Son los más fríos y menos tolerantes al fracaso
Se toman en serio el juego
Y fracasan de todas maneras
Porque la decisión que tomaron previo a la monedita
Será cambiada a último momento
Cuando la maquina ingobernable
No responda a los pedidos:

(Me veo a mi mismo con una moneda entre las manos
La acaricio
Es mi última moneda
Hay un perrito que me sonríe y me guiña un ojo
Acaricio la moneda
El perrito indefenso mueve los labios
Parece que quiere decirme algo
Parece que me quiere
Pego la oreja contra el vidrio
Pero hay un silencio de catedral oscura
Pero hay un silencio de elefante dormido
Perrito no sufras querido
Voy por ti
Voy a socorrerte
Miro a mí alrededor
Pasa una señora y me sonríe
Trato de señalarle el perrito que agoniza
Ella me acaricia el pelo y sigue
Estamos solos le digo
No voy a perder más tiempo
El animalito tiembla
Le cuesta respirar
Trata de decirme algo
Mueve los labios
Quédate tranquilito le digo
No hace falta que me digas nada
El perro llora
Coloco la moneda
Y la mano de metal le roza la oreja y sube
Vacía como una cáscara de nuez
Vacía como el pecho sin corazón
Vacía como mis ojos espantados
Tomo una silla y rompo el vidrio
Tomo el perrito y corro
Como una liebre
Como un criminal
Como un asesino.

(En algún lugar dije
¿Por qué llevo un perro muerto entre los brazos?
Esta noche no debería ser una de esas y sin embargo
¿Por qué acuno un perro muerto entre los brazos?)

pobrecita niñita del mundo

Pobrecita niñita del mundo
Quien te ha hecho tanto daño?
La luna impasible deja caer sombra herida sobre la ruta
Quien te ha hecho tanto daño?
Me da asco la humanidad niñita me da asco
Dicen que un camionero te brindo un abrazo
Y te socorrió de la muerte
Pobrecita niñita del mundo
Venciste a la muerte
Dicen que anda en la ruta horrorizada y ciega
Blasfemando contra un dios infame
Yo también blasfemo
Dios hijos de puta
Que pestaña larga te encarcela los ojos?
Porque la has dejado tan solita en la ruta?
La rueda de la bicicleta sigue rodando infinita
Niñita del mundo con tu cuerpecito quemado
Y la soledad de testigo en el campo ultrajado
Dicen que los árboles gimieron
Que las ramas quisieron ser brazos
Que los pájaros quisieron ser cuchillos
Que las piedras quisieron ser puños
Que el silencio quiso convertirse en un largo y lento grito
Y la luna impasible
Deja caer sombra herida sobre la ruta
Y hay un cuerpo sobre tu cuerpo
Y papa y mama están lejos
Y hay un cuerpo sobre tu cuerpo
Y la soledad del cielo es un crimen
Y hay un cuerpo sobre tu cuerpo
Y se incendian los cuentos y los vestidos de quince
Y también tu cuerpo sagrado
Y hay un cuerpo sobre tu cuerpo
Y ya no habrá regalos ni promesas de mar con arena
Y hay un cuerpo sobre tu cuerpo
Y ya no habrá lecciones de historia más crudas que tu vida
Y hay un cuerpo sobre tu cuerpo
Y ya no habrá un primer beso
En los portales de la luna
Porque la luna deja caer lenta sombra herida sobre la ruta
Y hay un cuerpo sobre tu cuerpo
Y las cartas de amor se incendian
En la hoguera de tus ojos callados
Y hay un cuerpo sobre tu cuerpo
Y una rueda de bicicleta que gira solita en el campo ultrajado
Y no habrá confidencias de madrugada
Ni sueños de príncipes azules
Porque hay un cuerpo sobre tu cuerpo
Y un dios maldito y ausente y cobarde
Que blasfemo con toda mi locura
Dios hijoputa
Que pestaña larga te encarcela los ojos?
Porque la dejaste tan solita en la ruta?
Porque?

Rubiecito de ojos azules y juguetones

Recuerdo que éramos niños
Unos cinco o seis niños
Que jugábamos al fútbol en la cancha del pueblo
Había unos arbustos escondidos ahí
Una especie de selva amazónica en donde nos escondíamos
De la mirada de los otros adultos
Y prendíamos un cigarrillo que fumábamos entre todos
Mientras hablábamos de chicas imposibles
Que nunca nos dirigían ni siquiera una sonrisa
Y si lo hubiesen hecho
Tampoco hubiésemos sabido que hacer con eso
Entre tanto hablábamos y hablábamos
De hazañas futuras y conquistas recientes
Que se circunscribían a una seguida de chica hasta la casa
Sin que ella se percatara del asunto
Ni de nuestros parcos sentimientos
O del robo furtivo de un chocolate en el supermercado del pueblo
O de cómo llevaríamos a cabo el plan de hacerle la vida insufrible
Al triste profesor de matemáticas
Entre tanto fumábamos y hablábamos
Entre nosotros se decía que había un niño
Al que le gustaban los otros niños
Era un rubiecito flaco y largo
Que fumaba su cigarro empapándolo de saliva
Nadie quería darle una pitada después de el
Cuándo nos tocaba el turno de sorber el mágico tabaco
Más por temor de sufrir un contagio
Que del asco de su saliva pegoteada al cilindro
Todos sabíamos lo que se decía de el
Pero nunca nadie quiso romper la esperanza de la duda
Hasta ese día que harto de que llene el cigarrillo de saliva
Uno de nosotros le dijo
Porque en vez de chuparte el cigarrillo no te comes esta?
A lo cual el tierno rubiecito como quien no quiere la cosa contesto:
Empiezo por vos entonces
Hubo un silencio atroz y misterioso
Nadie fue capaz de esgrimir el encantamiento que allí sucedía
Hubiese bastado con una palabra o un movimiento
O tal vez con levantarse y sencillamente irse de ahí
O tal vez todos esperábamos que alguno tomara la iniciativa
Y sencillamente le diera un golpe en la nariz
Y que llore desangrándose
Como un maricon de mierda
Pero nada de eso estaba pasando y fuimos testigos
Del advenimiento del goce
Cuando el rubiecito tierno y juguetón
Se comía con fruición todas las pijas de los allí presentes
Después de unas horas de silencio
Alguien se levanto y se fue
Después uno a uno nos fuimos yendo
En silencio y con la cabeza gacha
Nunca volvimos a la selva amazónica
Y al rubiecito tierno de ojos azules
Le hicimos la vida imposible
Hasta que termino cambiándose de colegio
Harto de insultos y triquiñuelas varias
Que acometíamos con devoción y odio
Ahora me pregunto
Cuanto mal te hicimos rubiecito de ojos azules y juguetones
Te humillamos hasta el hartazgo
Una y otra vez
Y vos no decías nada
Tan solo nos mirabas con ojos incomprensibles y tristes
Hoy te pido perdón mariconcito de mi alma
Tenías el coraje de los guerreros
Y la voluntad de los trenes que surcan la madrugada
La valentía de los toros que desfallecen en la plaza
Mirando el círculo vicioso de la algarabía
Hoy te pido perdón mariconcito de mi alma
Espero que la vida te haya dado mucho más
Que la sinrazón y la estupida ceguera del corazón.

treinta y nueve grados de presion oracular

Me siento mal carajo
Me siento mal
Tengo treinta y nueve grados de fiebre
Y no puedo levantarme de la cama y para colmo
No veo las líneas o versos o queseyo que carajo
Organiza la poesía en estos días
Por lo tanto no puedo establecer un ritmo
Que no sea el de mi propio delirio
Se entiende?
Y para que carajo estoy acá sentado escribiendo esta porquería ilustrada
En vez de tratar de desaparecer del mundo un ratito nomás
Bueno
No esperen una respuesta....demasiado convincente
Lo cierto es que ayer me empecé a sentir mal
Luego de que la psicóloga me dijo con aire de pregunta oracular
Cual era mi relación con mi cuerpo?
Esbocé una sonrisa pálida
De esas que anticipan el vacío de la mente y dan lugar
Al tren del terror con fantasmitas y calaveras y todo aquello
Que nos da miedo, ustedes saben?
Son poetas o escritores o hijos de puta criminales o borrachos enamorados o sirvientes de la desdicha o no se que
Pero cualquier hijoputa que tenga un blog debería saber de lo que estoy hablando y sino es así
Tampoco importa demasiado
Pero si seguiste leyendo hasta acá
Es porque en el trasfondo de tu mente hay un elefante ebrio
En una hamaca comprada en brasil por no se que amigo tuyo
Y porque sabes que los pies desnudos un día de invierno
Necesitan componer la melodía del amor
Y porque sabes que por mas que escribas montañas y montañas
De la mejor poesía
Nunca vas a escalar el himalaya o el monte bravo donde Jesús
Se hizo su primera paja
Y por mas que sueñes con entrevistas de todos los colores
Nunca la palabra arco iris o jardín besara tus labios
Y por más que leas la mejor literatura del mundo hay un secreto
Que te será vedado
Al menos que seas lo suficientemente capaz
De ir hasta las ultimas consecuencias y cuando llegues a la calle
Últimas consecuencias tocar el timbre y salir corriendo
Pero eso no debería importarme a mi, o si?
Lo cierto es que fumo cuarenta cigarrillos negros por día
Tomo media botella de whisky cada dos días y
Tomo tres gramos de coca por semana
Hace dos años que no voy al gimnasio y hace 5 o 6 años
Que no duermo de noche
Tuve dos operaciones de pierna cuando tenía once años
Una porque me hicieron una biopsia
Tenia un tumor de no se que características espectaculares
Pero resulto positivo sino fuera porque tocaron un nervio
Que no deberían tocar
Y me inutilizaron el dedo gordo del pie de por vida
Podrás imaginarlo no?
Un dedo muerto donde ni siquiera podía ponerme una zapatilla
Así que la próxima operación fue tensar el nervio
Como un violín histérico
Y así ando por la viña del señor
Con el dedo gordo parado
Cual pija congelada
Pero ya estoy acostumbrado y no siento dolor
Peso 90 kilos de presencia escénica y tengo alguna que otra cicatriz
De las aventuras de la adolescencia claro
Además de algunos granitos reventados contra el espejo
Que dejaron pozos de luna llena
En mis sienes y mejillas
Y un tatuaje de la carta 22 del tarot en mi brazo izquierdo...
Y pesar de todo me siento un toro de pura sangre
Un caballo desbocado trotando por la cornisa con una cabellera
Larga y salvajemente hermosa
Como la palabra jardín o arco iris...


Pero cuando te ves al espejo, te ves el rostro nomás o el cuerpo entero?
A veces si y a veces no, generalmente desconfío de los espejos
Y vos?
Crees lo que te devuelve el reflejo?

Cronica de los libros que nunca termino de leer

I

Me compre Poltlach
Con la ilusión de entrar en el secreto prometido
De una poesía reveladora y sin embargo
No puedo pasar de la primea cuarta parte del libro
Y si,
Carrera
No escribe poemas
Escribe libros
Con puertas y cerrojos
Y muchas preguntas o perdón,
Muchos signos de interrogación por todos lados
A cada rato
Como si escribir poesía fuera una gran pregunta
Es una gran pregunta? Algunos dirán que si,
Carrera hacia el vacío de mi mente y la insatisfacción
De leer signos que se me escurren entre las manos
Como tristes monedas de agua
Ay Poltlach creí en tu saliva de siglos de historia
Y no puedo más que guiñarle un ojo a la luna
Porque me duermo con tu libro en el pecho
Como si fuera un perrito herido que tengo que acunar
Muerto de frío,
No te entiendo Arturo y sin embargo te amo
En tres o cuatro poemas tiernos y sencillos
Que hablas de tu infancia y de los dientes que el ratón Pérez
Se lleva como un fantasmita con cola y sonrisa de ratón,
Lo demás es la necesidad de golpearte
Con un ladrillo en la cara
Y que nos trencemos a golpes en algún bar de madrugada
Porque lo que mas me gusta de tu libro es cuando trasunta el
Olor a café con leche y manteca de la mañana
Y cuando cagas monedas, Arturo el del sorete duro,
En la iglesia de tu pueblo,
Valen la pena esos instantes de sueño y algunos versos
Que son un martillo en el pecho o un beso en los parpados
Lo demás Poltlach tiene un sabor amargo
En mi garganta,
Debería prenderlo fuego sino fuera por las sombras que despiertan ese acto,
Tal vez no es mi momento y no lo sea nunca,
Dejo tu libro sin culpa
En la biblioteca del comedor,
Le daré un lugar de privilegio,
Ya que el diseño hace juego con una edición de Dostoievski,
Poltlach es de los libros que no terminare nunca
Capaz que lo lleve al baño alguna vez
Para que me inspire una buena cagada
Como las que te sucederían a vos
Luego de tragarte monedas y monedas de diferentes tamaños y colores,
Carrera te confieso,
Que yo nunca me trague una moneda,
No hubiese tenido esa posibilidad,
Me hubieran dado tal fajadura que ni te cuento,
Las monedas escasearon en mi infancia
Por eso no escribo poesía sobre el dinero
Porque me da asco el billete
Que te roba los sueños y te pudre el tiempo de la dicha...
Aunque yo también tuve una alcancía
Era un elefantito de porcelana
Donde dejaba caer palabritas flacas todas las noches
Cuando la estrelle contra la pared de mi cuarto
Las palabritas flacas se juntaron y formaron un poema flaco
Que fui engordando con el paso del tiempo.
Hasta la próxima Poltlach, dar es un don
Eso si queda claro.
Eso si.

Ah Um dicen que dijo un sapito, y vos, que decis?

Debo tratar de sentir lo que sentía esa noche
Para poder escribir
Una crónica autentica
Que se ajuste fielmente a la realidad
Como un par de calcetines sucios?
Como unos anteojos o un sombrero o una peluca de mujer?
Así se actúa en los escenarios dicen
Mintiendo
Así se vive la vida en la ciudad dicen
Mintiendo
Así se escribe en una página en blanco dicen
Mintiendo:

Una especie de performances del corazón en tinieblas
O con las luces de neón que es lo mismo
Una breve autopsia del tiempo que
Deja un cadáver sobre la mesa entre los vasos y botellas
Y las colillas de cigarrillos y el eco de las risas
Que no se levantan con la misma pala de los otros desperdicios
Digo los otros desperdicios
Los que nos llevamos puestos y nadie se da cuenta
No como un par de calcetines sucios
No como unos anteojos un sombrero o una peluca de mujer
Aquello que la noche no te da ni el aplauso esquivo apacigua
Aquello que no se bebe en vasos chatos y angostos
Aquello que no se pisa con tarjetitas de telefono
O de crédito si tenes suerte
Aquello que el silencio reflexivo calla más crudo que el silencio
Cuando te sostenes la pija y apoyas la cabeza contra la pared
Y el meo sale de a chorros y haces conjeturas sobre las medidas
No de la pija queda claro sino de aquello que no te animarías
Ni a confesarte a ti mismo aunque fueras el único ser de la tierra
En una especie de soliloquio macabro y patético

Pero eso no era escribir acaso?


Debo tratar de sentir lo que sentía esa noche
Y no puedo
Para poder escribir una crónica autentica?
No como un par de calcetines sucios digo
No como unos anteojos o un sombrero o una peluca de mujer
Así se actúa en los escenarios dicen
Viviendo
Así se vive la vida en la ciudad dicen
Viviendo
Así se escribe en una página en blanco dicen
Viviendo:

...pero eso no era escribir acaso?

Los poetas leen en algún lugar secreto
Y algo de la magia y del misterio queda
Entre los parpados y el silencio.
Lo demás
Es
P
O
E
S
I
A
..........................................y vos.......que decis?

AH UM! dijo un sapito, tercera edicion!!!

7 GRADOS son: Ana Laura Rivara, Jimena Repetto, Rodolfo Edwards, Diego Suarez, Jorge Huarte, Lucas Balducci y Gerardo David Cristante

Viernes 21H en Libario, Julian Alvarez 1315. Palermo Bagdad.

Poema de Ulises en el peaje mientras sueña una sirena

Desde que inhóspita región invisible
El sueño que no sueño se derrama como leche hervida
Sobre el mantel sobrio de las horas
Que deshoran
Como trenes furtivos o fantasmas sin rostro
Sin corazón sin voluntad sin nada?
Un ticket tras otro y mi mano que danza
Es todo lo que conocerás de mí
El fragmento de un rostro huidizo
El hijo de una conversación que aborta de fiebre
Antes de nacer
Que se mancha como un corazón de tinta negra
Que vuela de las manos de un niño enfermo
De mis propias manos enfermas
Como un cometa idiota besando el cielo azul
Y sin estrellas
Como debería ser el mar visto desde el cielo?
Un ticket tras otro
Y el tiempo muerto y sin cadáver que enterrar en el asfalto
Peaje del infierno
Eso que soy
Donde cabeceo de sueño
Y lloro para adentro
Como deberían hacer los antiguos guerreros?
Tengo el corazón lleno de desierto
Infinito desierto
Donde Jesús se hubiese cagado de miedo
Se hubiese hecho la paja
Se hubiese muerte de sed
Se hubiese muerto de hambre
Como deberían hacer los antiguos vigías?
Yo cuido tu espalda mientras el mundo cierra su ojo miope
Y agazapado con una lanza miro el horizonte
Y el más acá
Y converso con lo oscuro de la noche
Le ladro a la luna y le muestro
Mi miembro erecto
Y me babeo
Estoy preparado para matar si hace falta
También para morir
Tan bien...
Estoy despierto para que vos puedas dormir y
No te devoren las fieras
Ni los gusanos
Que se meten por tu oreja a dejarte el veneno
Que cosechaste durante el día
En pequeñas gotas pluscuamperfectas
Puedes dejar de temblar como una hoja si quieres
Yo soy el vigía que mira el horizonte y el mas acá
Luego
Ticket tras ticket
Acumulo el desorden del tiempo
-buenos días y gracias-
Es todo lo que escucharas de mí
Detrás del vidrio que no es espejo ni nada.