el quinto sapo saca la lengua

version definitiva!

dice 4 pesos, pero es gratis, comprobalo!!!!!

sin pensamientos

Había una época que escribía sin pensamientos
Solo me sentaba ahí
Y dejaba fluir
Como un pis
Lo toxico de la literatura
Después rompía la hoja
Como si tirara la cadena
Y veía las palabras en espiral
Deshacerse en una orgía de agua y sonido
Generalmente escribía de noche
Desnudo y con un cigarrillo entre mis dedos
En esa época lo hacia en una maquina de escribir
Que le habían regalo a mi hermana para un cumpleaños
En esa época no pensaba en publicar ni el destino fortuito
De cada uno de mis textos
En esa época solo escribía poesía
Todavía el teatro no había prendido en mi corazón lunático
Tampoco leía teoría ni critica literaria
Mis poetas eran Lorca Buckowski Maiakowski y Pessoa
Y escondía los pocos libros que tenia envueltos en una tela
En el cajón de mi armario
Como si fueran a romperse con el contacto de la luz y el aire
En esa época no me preocupaba por el ritmo o el diccionario
Creo que el único vicio que me queda de entonces
Es la pereza de corregir los textos
Creo que hoy recordando mis inicios literarios
Me doy cuenta que no he avanzado mucho
Sigo teniendo dos o tres certezas
Alguna descabellada hipótesis que jamás llevare a cabo
La pereza incondicional para el revisionismo poético
La absurda sensación
De la inutilidad como acto de escritura
Y si bien a veces creo que vale la pena publicar lo toxico
De esta literatura sin crepúsculo
También se que como decía Pessoa
Todo encuentra su curso en lo oscuro de la historia
Ah
Y también,
Me olvidaba
Sigo con la misma impunidad
De inventar citas inexistentes de autores que me gustan

Como si eso importara.

alcoholicos anonimos ( zona oeste)

I

Ya lo dije
Un corazón no puede resistir tanto
Estoy seco y agotado
Soy un helecho vencido por el tiempo
Arrastrado por un río interminable de Güisqui
Vaso tras vaso voy tiñendo el color de las horas
Conversaciones fragmentadas
Voces que trepan desde el recuerdo
Como cucarachas por las sabanas sucias de semen
Y de vomito rancio de la memoria
Un gramo tras otro el corazón se hace un hueco
Por donde el alma sale como un fantasma herido
Sin lenguaje
Apenas un balbuceo de baba idiota
E informe
Ya lo dije
Un corazón no puede resistir tanto
Seco y agotado
Soy un niño discapacitado
Que juega a las escondidas con otros niños deformes
Me escondo en un baúl y lo cierro
Soy un mago escapista en un baúl cerrado
Navegando en un mar de güisqui a tres mil kilómetros de la orilla
Se están apagando los faros
Y no hay padres ni hijos en la ciudad del espanto
Mis otros niños con síndrome de abstinencia apedrearon los vidrios
Y la luz se entierra como un cadáver en el lecho del mar muerto
Todo es oscuridad y silencio
Tibio matrimonio de la muerte
Estoy seco y agotado
Soy un helecho vencido por el tiempo y la palabra
Que cae como un martillo sentenciando la nada
Rompo el pico de la última botella de güisqui
¿Cuanto tiempo tardara la vida en salir del cuerpo?
¿Acaso eso es lo que llamamos la muerte?
Voy por la calle corrientes con las venas rotas
¿Tendré unos segundos, minutos, horas, antes de caer como un
Bolsa de basura vacía contra el pavimento?
Voy por la calle corrientes con las venas rotas
Y entrare en el Maipo a decir mi último parlamento
Mientras la gente aplaude y se erotiza con la sangre
Que inunda mi pecho, mis manos, y gotea
Como una canilla rota entre mis piernas...
Y gritare como un león hambriento en la cima de la montaña
¿Acaso esto es la muerte? ¿Acaso uno puede lograr la muerte?
...no es para tanto me digo, el giro trágico de la historia
Da vuelta por la esquina Pueyrredon:
Alcohólicos Anónimos,
Veo un pelado detrás de la ventana que fuma un cigarro
Son un grupo de once hombres que superan los cincuenta años
O tal vez tengan quince o veinte o treinta
Tal vez sean mis hermanos de la noche
Disfrutando de la última cena
Están esperando a Judas
Que entre con la botella clandestina de güisqui
Debajo de la chaqueta
No me decido a entrar
Se que me están esperando
Se que soy Judas con la botella de güisqui en la chaqueta
Veo a mis hermanos con una sed de veinte siglos de historia
No se como llegue hasta acá
Estoy completamente ebrio y me tambaleo
Como esas banderas sucias de la patria que el viento agita
En los umbrales de los colegios
El pelado se percata de mi mirada y presiento el silencio
Que choca como una mosca detrás del vidrio
Los otros del grupo se unen en la danza de ojos abiertos
Como moscas y todos una a uno
Se chocan contra el vidrio
Como moscas dije, ¿Cómo moscas?
Un corazón no puede resistir tanto
Todo es espeluznante literatura me digo
Siento una mano en mi espalda y otra en mi hombro
Y un vuelo de moscas a mi alrededor
Creo que acabo de cagarme encima
Las moscas pululan ciegas y alteradas
Entre mis pantalones
El silencio se resquebraja como un velo
Y el sonido acontece como un relámpago que no comprendo
Creo que vuelo entre las moscas
Arriba de un relámpago como un caballo
Nos dirigimos ordenadas detrás del vidrio
Hacia lo que pareciera ser
Un lugar limpio
Un lugar sin el olor a mierda que sale de mis pantalones
Un lugar
Sencillamente
Un lugar
Llamado
Alcohólicos anónimos zona oeste.
Primer poema.

quinta edicion del ciclo!!!! para agendar, dijo un sapito.

El viernes 1 de Agosto, leo. Asi que aquellos que hace tiempo me estan buscando para boxearme o cobrar lo que les debo ( etceteras varios) ya saben donde encontrarme. Ofrecere resistencia, venganse preparados.

7 GRADOS son: Ana Laura Rivara, Jimena Repetto, Rodolfo Edwards, Diego Suarez, Jorge Huarte, Lucas Balducci y Gerardo David Cristante

seguimos capturando la mirada del espectador

CASA VACIA
todos los martes 21h en Libario Bar.
a pedido del publico funcion especial lunes 28 de julio 21h. Confirmar asistencia via mail o telefonicamente.
Los espero.

a b c d e... Winchester

Seco y absurdo
Como un papel de coca vacío
Así estoy
Frente a la hoja en blanco
Como un conejo que escapa
De mi Winchester (todo es
Espeluznante literatura)
A b c d e ... Winchester
Ya me he masturbado cien mil veces
Y el poema no aparece
Seco y absurdo
Como una hoja con fiebre
En el delirio póstumo de la tarde:

(Cuando tengo miedo
Me masturbo
Cuando estoy solo en la casa
Me masturbo
Cuando te extraño
Me masturbo
Cuando estoy harto de leer
Me masturbo
Cuando termino de escribir un poema
Me masturbo
Cuando me asaltan las dudas
Me masturbo
Cuando estoy a punto de escribir un poema
Me masturbo
Cuando me hiere el pensamiento
Me masturbo
Cuando tomo mucha coca y no puedo dormir
Me masturbo
Cuando quiero evadir el tsunami
Me masturbo
Cuando espero que regreses del trabajo
Me masturbo
Cuando tengo ganas de masturbarme
Me masturbo
Cuando no tengo ganas de masturbarme
Me masturbo
Cuando tengo hambre
Me masturbo
Cuando espero una señal de dios
Me masturbo
Cuando tengo una idea genial
Me masturbo
Cuando tengo una ideita pelotudita
Me masturbo
Cuando estoy triste
Me masturbo
Pero cuando estoy alegre
Me masturbo
Y cuando estoy aburrido
Me masturbo
Antes de rendir un examen
Me masturbo
Luego de correr cien metros
Me masturbo
Luego de nadar en el mar helado
Si me la encuentro
Me masturbo
Luego de enojarme con el mundo
Me masturbo
Luego de reconciliarme con el mundo
Me masturbo
Por estas razones y muchas más
Te podrás imaginar cuantas pajas me hice en la vida?)

Todo es espeluznante literatura:
A b c d e... Winchester:


(Antes del Silencio

Silencio
El otro recita impasible A b c d e...

Luego
La letra fija
La imagen congelada
El pensamiento detenido
El corazón galopante


A b c d e...Winchester

Sobre una mesa sucia un espejo y dos gramos

Digo que es ya suficiente

A b c d e....

Todo es espeluznante literatura

Las ratas recitan en la alcantarilla
A b c d e... Winchester

Un corazón no puede resistir tanto
Todo es espeluznante literatura

Quien quiera significar que signifique...

Yo me voy a casa.

Espiritu maligno o cronica del cuarto sapo

La poesía es un espíritu maligno
Anda buscando un cuerpo transitorio que poseer
Podes percibirlo
En los recitales de poesía
Una mirada huidiza se fragmenta
Un escalofrío trepa por la columna vertebral
Los cuerpos se tornan cuerpos sin predicado
Las manos temblorosas son como pájaros asustados
Los mapuches dicen que la palabra es espíritu
Por ende
La palabra no se escribe
Como osar semejante barbaridad?
Los poetas somos asesinos despiadados sin corazón
De pronto podes percibirlo
Cuando la palabra se hace espíritu fugaz
En la voz del que recita
Los mapuches dicen que hay que tener cuidado
La palabra es acción
Como pudimos olvidarlo?
Los mapuches cantan y tocan un tambor
Es el latido del corazón que inaugura el ritmo
Esta prohibido aplaudir dicen
Los espíritus se fugarían asustados por el ruido
Cuando el poema se cierra sobre si mismo
Y el estrépito del aplauso acontece
El pensamiento y la emoción que me invade
Se fuga
Como agua entre los dedos.

el muerto

Haga lo que haga estoy muerto
Lo se
Veo la luna arriba
Me gustaría subir
Treparme por una escalera
Como ese viejo cuento del ratón que quería ir a la luna
Estoy muerto
Lo se
No hace falta que me digas que todos estaremos muertos
En algún lugar escuche que uno decidía cuando morir
Todavía no es mi turno
Debería hacer una lista de las cosas que me faltan hacer en esta vida antes
Ya ni siquiera diré la palabra
Antes de
Antes de
Es suficiente
Para mí

No estoy perdiendo mucha sangre
Me doy cuenta
Es un pequeño charquito
Dicen que la sangre se pierde como un río
Y esto que veo
Apenas es un charquito
Podría poner a navegar este boleto de colectivo
El otro día se rieron de mí hasta el hartazgo
De todas las cosas insólitas que nos trajimos
La mía gano el premio
Un boleto de colectivo
Y si
Para mi es la vuelta al hogar
(Tira el boleto sobre el charquito de sangre)

Pensar que ese colectivo
El 34
Sigue su camino
Me veo a mi mismo
En la parada
Tengo un sobretodo gris
Era de mi abuelo y un bolsito de color negro
Fumo un cigarrillo mientras espero y pienso en la felicidad
A veces pienso en la felicidad
No me avergüenza admitirlo

Me siento una especie de vigía extraño y primitivo
Te estoy velando
Te protejo mientras soñas con asados los domingos y mate con facturitas a la tarde
Yo antes soñaba con revoluciones
Y orgías y mi padre y el mar y el último verano en Mar del Plata
Ahora sueño con bebidas

Y más bebidas
Pero debería hacer silencio

Hacer silencio
Una bonita construcción semántica
Me imagino una fábrica de enanos
Están vestidos como astronautas
Tienen unas pinzas blancas enormes
Y cables pelados y martillos con forma de triangulo
Y de una maquina sucia sale una sinfonía clásica de color azul
De pronto los enanos empiezan a trabajar
Golpean ese dragón azul que vuela por el aire
Le dan de martillazos
Lo electrocutan
Le aprietan el cogote con las pinzas blancas
Hasta que desfallece y se hace silencio
Como un hueso queda el dragón todo aplastado
El silencio es como un hueso limpio y perfecto

Levanté la mano
Estaba toda traspirada
Me temblaba el pulso
Sentía el corazón en la garganta
Trate de silenciarlo mentalmente
Me mire el pecho
Sentía que estaba creciendo
Que se iba a notar
Como si tuviera un pajarito debajo de la remera
Mi corazón es un pájaro moribundo o un cuervo desvelado
Levante la mano bien alta
Estire el brazo como si quisiera tocar el techo
Todos se dieron vuelta para mirarme
Sentí los ojos pegados de todos mis compañeros
Como cucarachas trepando por mi piel
Sentí que mi cuerpo era solo un rostro desnudo
Lleno de cucarachas
La maestra vio mi mana alzada
Como una bandera
Y me señalo
Yo trate de abrir la boca
Pero estaba seca y pegada
Todos me miraban expectantes
Yo tenía la respuesta
Por primera vez tenia la respuesta
Y no podía hablar
Hubo un silencio largo y espeso
Como un oleaje que me presionaba el pecho
Puede observar el nacimiento de la sonrisa
De la burla
En cámara lenta
Sabía que en cualquier momento el gesto se iba a disparar
Como una bala
No podía detener el tiempo
No podía hablar
De pronto
Todo fue una risa
Una sola boca gigante llena de saliva
Como un oleaje
Repito
Donde yo naufragaba
Con mi mano alzada y absurda, tocando el cielo...

Haga lo que haga estoy muerto

Lo se

Veo la luna arriba

Me gustaría subir

Treparme por una escalera

Como ese viejo cuento del ratón que quería ir a la luna

Estoy muerto

Lo se

No hace falta que me digas que todos estaremos muertos

En algún lugar escuche que uno decidía cuando morir

Todavía no es mi turno

Debería hacer una lista de las cosas que me faltan hacer en esta vida antes

Ya ni siquiera diré la palabra

Antes de

Antes de

Es suficiente

Para mí

deberia...

Debería reflexionar
Es cierto
Debería
Pero soy ese fragmento hablado
Una voz con cuerpo ausente
O múltiples voces sin cuerpo
O un discurso como un río que se enhebra en la voz sin cuerpo de la nada
Más allá de esto
El eco.
Más acá
La saliva.
En el medio
La sangre.
Debería volver a lo primario
Es decir
Insisto
Debería chequear los poros de la piel
Los nervios
Las posturas
La memoria emotiva del cuerpo
Pero esta voz irrumpe como una condena
Esta voz salta como la cola de una lagartija ante el silencio
Debería
De todas formas
Debería
Callar
Gemir
Estornudar
Cualquier cosa que no fuera un término significante
Pero hasta el silencio habla
Como una rata horrible
Dejar hablar al cuerpo sus lenguajes
Eso quiero
Eso me han dicho
Eso debería
Y basta.

Este viernes, cuarta edicion del ciclo de poesia y musica Ah UM dijo un sapito!!!

Ciclo de poesia y musica Ah UM! dijo un sapito
coordina 7 GRADOS
Cuarta edicion
leen Blanca Lema+Laura Lopez+7grados
tocan Sietecielos

7 GRADOS son: Ana Laura Rivara, Jimena Repetto, Rodolfo Edwards, Diego Suarez, Jorge Huarte, Lucas Balducci y Gerardo David Cristante
Viernes 21H en Libario, Julian Alvarez 1315. Palermo Bagdad.

Gratarola!!!!!