Desde una galaxia remota

Desde una galaxia remota
Ulises sueña con whiskys y rayas de coca
Le han pronosticado adicción grado 10
Es decir:
Hasta las pelotas,
Pero Ulises sueña desde una galaxia remota
Con caricias, desayunos con pan con manteca,
Carreras en bicicleta y chapuzones en las costas del mar muerto

Desde una galaxia remota
Ulises comparte la desgracia de no saber vivir
En una mesa junto a sus 12 colegas
Un ex adicto le pregunta:
- cuando recurrís y porque al alcohol?
Ulises cierra los ojos y sueña
Con el sol entrando por la ventana y su perro que duerme sobre su espalda
Cuando el invierno abre su abanico de frío
Desde una galaxia remota Ulises se recupera lentamente
Sabe que esta mutando de piel
Sabe que le tiene miedo al mundo
Sabe que dios se quedo definitivamente dormido
El día que quemaron a esa niñita en la ruta
Sabe que ya no escribirá poesía nunca más
Porque la poesía es para maricones acomplejados
Ulises se despide lentamente de la sombras
Y fuma con una sonrisa que se agiganta como un huracán embravecido
Ulises sabe que falta poquito
Siente la piel muerta caer
Se arranca la piel que extrae como jirones muertos
Ulises sabe que falta poquito
Tiro por el inodoro la mitad del papel de coca que le quedaba
Y borro en un acto de honestidad sin precedentes
La lista de teléfonos de todos los dealers del mundo
Ulises sabe, sabe que se acerca el día del juicio final
Donde pateara en el culo a más de uno
Que llorara pidiéndole piedad
Ulises espera en carne viva y brinda con un vaso de whisky infinito
A tu salud, esperando poder encontrarte
En ese día donde todos los sabihondos del mundo lloraran pidiendo piedad
Y Ulises pateara culos, pateara culos, pateara culos
Como si fueran las ultimas olimpiadas del mundo.

Difícil hacer poesía cuando la forma poética te abandona
No forzar el estupido engranaje es mi premisa
Nada de canturreos poliformes ni de versos por compromiso
Nada de aceitoso peinado ni de poses acarameladas
Cuando la palabra me abandona me recluyo en el silencio
Y bebo.

Y hago teatro para vencer a la muerte
Porque el teatro trabaja con la muerte
Se apoya en ella
Como en una piedra inmóvil y dispara su veneno
Porque somos la presencia de una ausencia
Porque voy como un péndulo ebrio
Entre la poesía y el teatro
Y bebo...

Hasta la recuperación definitiva...

Suspendido

Se suspende la fecha del 22 en el bar todesca, una clausura repentina que se suma a las ya variadas clausuras organizadas por el gobierno de la Ciudad que solicita medidas insolitas para espacios culturales o bares o centros, con una falta de criterio e inteligencia que caracteriza la gestion de Macri, que persigue todo hecho cultural o manifestacion artistica, asi que muchachotes, ya estan avisados. Y a la mierda con Macri.
Nos veremos en la proxima.

22/08 en la boca, haremos coctel de riachuelo y whiski amargo!!!

Leere algunos poemas de mi libro inedito Alcoholicos Anonimos Zona Oeste ( lo estoy testeando, nacera con su recuperacion definitiva ) pero para mas explicacion y data informativa visiten la pagina de mi amigo personal Jorge Huarte ( mas conocido por el Baterista que escribe o el hijo de Almodovar cuando sueña su peor pesadilla o conocido tambien como el hombre de los trenes que tiene un poema hermoso Llamado " La ultima habitacion del mundo " que espero ese viernes de lectura entre copas y condimentos poder robarle el titulo seducido por la burundanga literaria y musical. Esa sera mi expectativa, salir de Todesca con el titulo de Jorge entre mis manos y poder brindar frente al riachuelo, el ultimo rio crepuscular del mundo, o tambien conocido como el infierno de los peces. Un abrazo a todos, la pagina de Jorge abajo en la rayuela cibernetica reza pajasdedicadas. Si gustan.

cafe Los Angeles

Poemas de los tristes y vagabundos
Algo más normal que esta vulgaridad contemporánea
Algo más normal que el deseo de no haber nacido nunca
Poemas de los tristes y vagabundos
Tomando vino con soda en la mesa de un bar
Los viejos juegan ajedrez y hay un hombre de pelo blanco
Que le enseña a jugar al pool a un niño de siete años
El viejete sonríe y el niño lo mira
Cuanto pelo blanco cabe en mi mano abuelo parece decirle
Y el viejete sonríe y el mundo comienza nuevamente en esa bola
Que choca como un pensamiento como un tren de carga
Sobre el mantel verde iluminado por una estrella de cartón
Poemas de los tristes y vagabundos
Nada que decir que importe que signifique que porte un sentido
En la mano como todo ese pelo blanco que el niño
Parece decirle que cabe en toda su mano
En toda su mano en toda mi mano
Si hubiese tenido un abuelo si hubiese tenido un sentido
Si hubiese tenido una estrella de cartón coloreada a mano
Si hubiese tenido la posibilidad de ser un hombre con ojos de tigre
Mirado a través del viento y mi mano
Las manos del niño
Con todo ese pelo blanco
Que significa?

se viene, se viene...Sapito Umplagged

La noche es de 7 grados, luego de juntarnos el primer viernes de cada mes con el ciclo de poesia y musica Ah Um dijo un sapito y luego de padecer la abstinencia histrionica de la noche y sus condimentos, hemos decidido en reunion unanime inagurar el ciclo Sapito Umplagged, todos los segundos martes de cada mes. Y vamos por mas, tiemble Buenos Aires, los dealers poeticos estan en llamas...

7 GRADOS son: Ana Laura Rivara, Jimena Repetto, Rodolfo Edwards, Diego Suarez, Jorge Huarte, Lucas Balducci y Gerardo David Cristante